Когда б мой стих был хриплый и скрипучий
Как требует зловещее жерло
Куда спадают все другие кручи
Мне б это крепче выжать помогло
Сок замысла, но здесь мой слог некстати
И речь вести мне будет тяжело
Ведь вовсе не из легких предприятий
Представить образ мирового дна
Тут не отделаешься «мамой-тятей»
Но помощь Муз да будет мне дана
Как Амфиону, строившему Фивы
Чтоб в слове сущность выразить сполна
Жалчайший род, чей жребий несчастливый
И молвить трудно, лучше б на земле
Ты был овечьим стадом, нечестивый
Мы оказались в преисподней мгле