Я не дарил ей подарки
Я не гулял с ней в парке
Но почему же так жарко
Меня полюбила моя бунтарка
Я не водил ее в заведения
Я не видал ее в сновидениях
Но воскресенье, как понедельник
Если ее рядом нет в постели
Нет, я не писал ей стихов и нот
Вот это первое, что я смог
Но заволакивает, словно смоук
Она меня с головы до ног
Теперь она — это я, я чувствую
И между нами волны тока буйствуют
И пусть непогода, ветры пусть дуют
Наш уют они не достают
То ли в истерике, то ли в бреду
Мысль о ней пела во мне голосом Эрики Баду
В какие двери я войду, а какие останутся закрыты
Покажет время, в палитре открыто
Мысль о ней, как оттаянная шоколадная плитка
Такая же сладкая, такая же липкая
Смотрит украдкой, куда-то в глубину меня
Теперь я — это она, а она — это я
Пока не порвана струна, я не перестану петь об этом
Но рано или поздно меня задушит, как плохую сигарету
Не докурив до фильтра — это слишком живое чувство
Я давно потерялся в темных углах
Запутался в потоках серых машин
Но даже в самых сумасшедших снах
Было гораздо ясней, чем в лабиринтах ее души