Получается так
Что стихи не случаются просто
Кто-то едет на Север
На Кольский почти полуостров
А в Москве остается лишь остов
Лишь образ от дома
Что спустя станет чем-то чужим
И совсем незнакомым
Для кого дальше жить
И зачем неизвестно обоим
Тихо солнечный луч к их рукам
Доползет по обоям
А пока он ползет
Им последнее зимнее снится
Продолжение ночи
В заснеженной нежной столице
А какая бывает боль? Мне вообще нравится боль Она заставляет…В тебе, во мне, в нас…
Тот теплый вечер, где был беспечен Ты сала в уши и не говори Что не…
Я напишу тебе в последний раз В последний раз скажу, что люблю И закончится рассказ…
Поближе, чувствую прикосновение твоих рук на плечи Дыхание возле горла — ты теряешь дар речи…
В твоем телефоне я записан как «не брать» Ты хочешь меня игнорить, но не можешь…
Я заехал, мама, не туда Ну и где же все мои года Там были только…