Марк Тишман

Это раны наши, мы никому их не дадим, Мы с ними даже краше, они горят у нас в груди. Это наши раны, но через них в нас входит свет, И поздно или рано мы

Обещали лето обманули. На ули… На ули… На улице ранняя весна. С неба дождь и град как будто пули. А пули, а пули, а пули сведут с ума. Но говорит прогноз